Cette rubrique regroupe certains de nos textes plus aboutis (extensions de textes d’ateliers ou autres).
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Émilie KAH GARRIGUES
Lalande, 67 route de Saint Paul
82400 GoudourvilleQui sommes nous ?
Nous sommes un groupe de personnes qui aiment écrire. Une fois par mois, notre animatrice Émilie nous rassemble et nous fait une proposition d’écriture. Après le temps de l’écrit, vient celui du partage de nos productions.
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Oh ! Les mains !
— Oh ! Les mains ! Oh ! Les vilaines mains ! Tu n’as pas honte de venir en classe avec des mains pareilles ! S’écrie le maître.
L’enfant ne sait plus où se mettre ; il tremble, non pas de froid, mais de peur !
— Mais, mais… anone l’enfant, avant que l’enseignant l’arrête autoritairement.
Celui-ci apparaît aux yeux de l’enfant comme un géant, un monstre à la voix rocailleuse, il est terrorisé.
— Ce n’est pas ma faute, bredouille l’enfant entre deux sanglots.
— C’est peut-être de la mienne ? ironise le tortionnaire.
Ne lui laissant pas la possibilité de s’expliquer, il tourne l’enfant vers la classe et prend à partie les autres élèves ?
— Regardez-moi ces mains, pensez-vous que l’on puisse tolérer un tel comportement ? Pensez-vous que c’est respectueux pour nous tous ?
Aucun élève ne bronche, n’ose émettre un avis même approbateur, de peur d’être lui-même pris pour cible ! L’enfant baisse la tête. Il est certain que celui qui l’a fait tomber dans la boue doit le regarder et sourire de contentement.
Ce n’est pas aujourd’hui, qu’il pourra dénoncer celui qui le tourmente jusque dans ses cauchemars !
— Va te laver les mains et tu me copieras cent fois : « je dois avoir les mains propres quand je viens en classe ». Tu le feras signer par tes parents, bien sûr.
L’enfant, honteux, quitte avec soulagement cet endroit qui normalement est censé le protéger.
© Raymond
Où va se loger l’injustice ?
Peut-on toujours se laisser faire ?
Grandes questions….
Françoise
Mes haïkus
Chêne dépouillé
Engivré de perles fines
Ballet de corbeaux.
Avril coule en pluie
La carpe pleure son deuil
Écrin de verdure.
Un oiseau perdu
Tout émerveillé par l’eau
Au revoir là-haut.
Au soleil couchant
Lotus aux paupières closes
Le festin des carpes.
Vieux bancs tout rouillés
Bal incessant des fourmis
Fête de l’été.
Doux coton de neige
La grenouille me sourit
Adieu, disparue.
Un serpent surgit
Des entrailles du rocher
Silence tais-toi.
Les pieds dans l’étang
Dansez gracieux papyrus
Le vent est en fête.
Des vilaines pluies
Des nuages qui s’élancent
Gâteau de riz blancs
Dans le vieux prunier
Deux palombes s’accouplent
Bonheur printanier.
L’oie sauvage crie
Un crabe va mourir là
Bonjour l’automne.
© Martine B
Que c’est joli, Martine ! Bravo.
Super Martine, c’est beau. Je pense que tu nous en écriras encore beaucoup !
Bravo !
J’aime le tout premier…
De la poésie… légère ou triste.
Le murmure de ton âme
Béatrice Hagolle
Extrait du Journal d’Isamu Nakatamuro retrouvé par sa fille Aika suite à son décès de mort naturelle survenu le 12 février 2018.
« J’écris ces quelques mots afin de garder une trace de cette étrange expérience, car je ne comprends toujours pas ce que j’ai traversé. Depuis la disparition de Sakura, mon épouse bien aimée, emportée par le tsunami, je la cherche comme une âme en peine dans les eaux tourmentées et les débris charriés par le vent. En vain.
En proie à une profonde dépression depuis de nombreux mois, j’ai eu la surprise de recevoir la visite de mon ami d’enfance Haruto alors que je fixais d’un regard vide l’écran de la télévision.
Depuis le décès de Sakura, je ne parviens pas à l’éteindre. Sa lueur bleutée m’accompagne dès mon lever jusqu’au coucher comme si voir la vie s’agiter sur les écrans me permettait de maintenir la mienne. Je n’allume jamais le son. Écouter les gens parler m’est devenu insupportable. Je n’y arrive plus. Je ne parviens plus à faire grande chose à dire vrai comme si la disparition de Sakura avait aspiré les couleurs et les odeurs. J’erre à la recherche d’un signe, d’un infime message que les cieux auraient pu me laisser afin de m’aider à accepter cette perte irrémédiable. Je suis devenu l’ombre de moi-même plongeant chaque jour dans les eaux troubles de la dépression. J’éprouve les plus grandes difficultés à me lever et certains jours, je dois confesser ici même que je ne trouve plus la force de m’habiller alors, je jette négligemment quelques affaires sur mon dos de plus en plus voûté et je me meus dans l’espace laissé désespérément vide par ma bien-aimée.
Nous avions tant attendu notre retraite pour voyager et nous n’avons jamais dépassé les limites du Japon. J’étais fréquemment sur les routes pour des raisons professionnelles et je trouvais toujours une excuse pour repousser ce voyage.
« Plus tard ma chérie ! Plus tard ! » Répétais-je un peu honteux devant sa mine déconfite.
Jamais je n’aurais songé à une telle issue. J’ai honte soudain à l’évocation de mes petites lâchetés quotidiennes. Je la voyais souvent déçue, mais j’étais si fatigué par mes trajets incessants tout au long de la semaine que je parvenais toujours à la convaincre de repousser ces voyages à une date ultérieure.
« Ah si seulement, il m’avait été possible de lire l’avenir ! J’aurais alors balayé mes scrupules d’un simple geste et j’aurais emmené Sakura pour le plus beau des périples. Mieux ! Je l’aurais conduite loin des frontières du Japon et de ce maudit tsunami. Est-ce que je te méritais Sakura ? Je t’ai si longtemps négligée. »
« Ô toi ! ma princesse pour laquelle j’avais érigé cette maison si parfaite entourée de cerisiers. Nous avons planté un cerisier à chaque anniversaire de notre mariage pour célébrer notre amour que nous pensions immortel. J’aimerais tant être capable de remonter le temps, prévoir l’avenir et te soustraire à ce funeste destin. À tes côtés, je sentirais de nouveau mon cœur palpiter. Pardon Sakura ! »
Haruto, inquiet de me voir dans cet état, m’a alors proposé un étrange voyage. Il m’a parlé d’un endroit où un homme avait construit une cabine téléphonique destinée aux adieux à nos défunts. Des personnes venues des quatre coins de la terre font régulièrement le voyage afin de parler à leurs chers disparus.
Je l’ai regardé d’un air perplexe puis je me suis laissé convaincre, car je n’avais plus rien à perdre. Curieusement, ce voyage m’apaisa et il me sembla que je redécouvrais les paysages environnants sous un angle nouveau. Pour la première fois, depuis le décès de Sakura, je me laissais aller à la contemplation.
La cabine très rudimentaire comportait un téléphone ancien de couleur noire qui n’était relié à rien. Je suis entré et puis je me suis dit que tout cela était décidément ridicule. J’étais sur le point de sortir lorsque j’ai eu l’étrange impression que le téléphone s’était mis à vibrer ce qui est totalement impossible, car comme je te l’ai dit plus haut, cet appareil n’était pas branché. Mon esprit devait me jouer des tours, mais j’étais comme retenu par une force invisible. Impossible d’en sortir. Ma volonté était comme annihilée. Je suis dans l’impossibilité de le verbaliser clairement. Tout cela dépasse mon entendement.
J’ai essayé d’appeler Haruto, mais il était au fond du jardin. Ce curieux téléphone reposait juste sur une mince planche au milieu de nulle part. Je ne savais que faire, mais après avoir longuement hésité, j’ai tout de même décroché et j’ai entendu une sorte de murmure comme un souffle. Le murmure de l’âme de Sakura caressait la mienne. Je suis entré en connexion avec le monde des esprits sans ressentir la moindre appréhension.
J’ai écouté le bruissement des feuilles et j’ai entendu sa douce voix. J’ai observé avec attention la nature environnante et j’ai senti son cœur palpiter sous mes doigts encore gorgés de désir pour elle. J’ai eu de nouveau envie de toucher sa peau et de sentir la douceur de son corps. Ce grain si exquis et particulier, fin comme de la soie délicate rappelant les ailes fragiles d’un papillon. J’ai fermé les yeux et j’ai senti l’odeur de ses cheveux. Ce parfum incroyable où se mêlaient les senteurs de roses et de fraises des bois sauvages. Derrière mes paupières closes, je l’imaginais endormie sous les arbres aux généreux feuillages qui filtraient la lumière trop vive et préservaient la douceur de son teint de porcelaine.
J’ai senti la caresse de sa main sur la mienne et les souvenirs de nos étreintes passionnées ont défilé sous mes yeux comme si l’espace temps venait soudain d’être mystérieusement aboli.
Je t’ai sentie à mes côtés et en conservant les yeux fermés, il me semblait que tu allais soudain réapparaître dans un joyeux éclat de rire laissant découvrir tes dents d’une blancheur éclatante. Le désir ne meurt pas avec la mort et j’ai de nouveau senti mon corps vibrer avec une intensité dont je ne le croyais plus capable.
Tu me manques tant Sakura qu’il me semble qu’aucun mot ne possède la force suffisante pour le crier alors, je reste muet emmuré dans ma peine à attendre un signe de toi et aujourd’hui dans la cabine du vent, j’ai entendu le murmure délicat de ton âme.
J’ai désormais compris que tu étais partout Sakura. Poussière d’étoiles ou murmures de ton âme. Je t’aime tant mon Amour. Attends-moi ! Nous entreprendrons un jour tous les deux le grand voyage quand mon heure sera venue. Je t’aime tant !
Est-ce qu’il y a un passage ? La foi a peut-être créé un passage avec l’au-delà ? Une autre dimension ? Je ne sais pas l’expliquer, mais je sais juste que je ne me sens plus seul et j’ai de nouveau envie de vivre. Le chemin sera long, mais j’ai envie de le mener et de profiter des moments qui voudront bien s’offrir à moi.
Grâce à l’inventeur de la cabine du vent, j’ai compris que nous faisons partie d’un grand tout et que l’amour reste éternel tant que les âmes des êtres chers murmurent à nos oreilles.
Ma chère enfant, lorsque tu liras ce journal, je ne ferai probablement plus partie de ce monde, mais je t’en supplie ne pleure pas Aika, car je t’aimerai toujours et je resterai à tes côtés d’une manière ou d’une autre. J’en ai la conviction. »
Aika Nakatamuro referma avec une grande délicatesse le journal de son père bien aimé et prit la décision de se rendre à son tour dans cette cabine si spéciale afin d’entendre le murmure de l’âme de ses parents.
En rentrant de son émouvant périple, tous les cerisiers du jardin étaient en fleurs avec trois semaines d’avance et elle éprouva soudain l’envie irrépressible d’en planter un nouveau, car ses parents auraient dû fêter leur cinquantième anniversaire de mariage à la fin de l’année.
©Béatrice
Très beau texte Béatrice, j’ai beaucoup aimé.
Certes, un très beau texte plein de délicatesse rempli d’une imagination fort positive.
Se souvenant de ce texte, n’hésitons pas , si un jour, le besoin s’en fait sentir, à décrocher cet étrange téléphone si consolant et dynamisant !
Merci de m’avoir permis cette lecture.
Très original, bien écrit et si émouvant. Bravo Béatrice !
Serment fraternel.
Tu es revenue. Tu avais promis.
Il t’a fallu attendre quarante ans. Tu n’avais pas pu revenir plus tôt. C’était au-dessus de tes forces, de ta volonté, mais tu avais promis.
Devant toi se dresse la porte sur laquelle est gravée la célèbre inscription : « Arbeit macht Frei », qui signifie « le travail rend libre ». Aujourd’hui, tout le monde associe immédiatement cette inscription à Auschwitz. Derrière toi, la voie ferrée. Les Allemands l’appelaient « la rampe des Juifs ».
Toute ta famille a été arrêtée lors de la rafle du « Vel’ d’Hiv’ ». Puis déportée à Auschwitz. Tu es rentrée une heure après la rafle. Il n’y avait plus personne. Un an plus tard, tu t’es fait arrêter, lors d’un simple contrôle de police. Après avoir séjourné au camp de Drancy, tu as été déplacée vers Auschwitz. Tu espérais retrouver tes parents. Le voyage, dans un wagon à bestiaux, a duré trois jours, avec seulement un seau d’eau à disposition. L’odeur âcre de la sueur et de l’urine se superposait à celle de la peur. Les plus faibles n’ont pas survécu au transport.
On vous a fait descendre à coups de matraque sur un immense quai. Les soldats vous criaient de vous mettre en file indienne et de ne pas courir. Certains ont essayé, mais ils ont été mitraillés sur-le-champ. Devant toi, une femme soutenait un homme harassé de fatigue. Elle lui a conseillé de monter dans l’un des camions qui partaient vers les baraquements. Tu as appris plus tard que ces véhicules emmenaient directement les passagers dans les chambres à gaz !
Des prisonniers prenaient vos valises pour les entasser plus loin. L’un d’eux t’a chuchoté à l’oreille : « La file de gauche, c’est la vie et celle de droite, c’est la mort ». Tu as transmis cette information aux autres, tout en avançant.
Au bout du quai, des officiers procédaient au tri. Les malades, les moins de quinze ans et les plus de quarante-cinq ans allaient à droite. Les autres allaient à gauche pour travailler. Tu avais seize ans et tu étais en bonne santé.
L’étape suivante t’a profondément humiliée. Tu t’es mise nue, tu as été tatouée et rasée.
Tu as d’abord travaillé comme porteur de charges, puis dans les ateliers de tissage, avec des journées de douze heures. Deux semaines après ton arrivée, en entrant dans le bloc des douches, tu as reconnu ta sœur au fond de la pièce. Elle était au camp depuis neuf mois. Elle t’a appris que tes parents avaient été gazés dès leur arrivée.
Tu la retrouvais dans sa baraque quand tu le pouvais. Quelques semaines auparavant, une morsure de chien l’avait infectée. Depuis, elle dépérissait de jour en jour. On savait que le four crématoire attendait les malades et tous ceux qui étaient inaptes au travail. Peu de temps avant de mourir, elle t’a dit : « Promets-moi de raconter ce qui nous est arrivé pour qu’on ne soit pas les oubliés de l’histoire ».
Quelques mois plus tard, alors que l’armée russe avançait, tu as été transférée à pied vers d’autres camps ; ce qui a été baptisé par la suite « la Marche de la mort ». Deux mille personnes ont péri durant cette marche.
Le 5 mai 1945, tu as été libérée. Tu as été soignée et logée durant trois semaines. Puis, tu as dû te débrouiller seule. Ce qui t’a le plus surpris, c’est l’indifférence des gens. Tu ne pouvais pas raconter ce qui t’était arrivé. Les gens ne te croyaient pas.
À dix-sept ans, tu as fait une dépression ! Mais, tu t’es accrochée à la vie. Tu as travaillé comme vendeuse. Tu t’es mariée et as eu deux enfants. Tu t’es engagée dans des associations pour témoigner, au côté d’autres survivantes.
Tu as tenu parole envers ta sœur. Tu en es heureuse, et son souvenir continue de te guider.
Cette histoire est inspirée des témoignages d’Esther Senot et de Ginette Kolinka, deux des survivantes d’Auschwitz-Birkenau.
© Raymond
Bravo, Raymond ! Ton texte est poignant car le style en est sobre. Les faits suffisent à dire l’horreur.
Oui ! Prenant….
Des faits insoutenables mais des promesses pour tenir, resister et même survivre.
L’éveil d’un lecteur passionné.
La tête entre les mains, les coudes posés sur la table d’écolier, l’enfant écoute attentivement. La maîtresse lit une histoire à voix haute. Celle-ci est posée, douce et claire. C’est un rituel. Chaque vendredi, la dernière heure est consacrée à la lecture. L’enfant attend ce moment avec fébrilité. Il ne se doute pas que c’est à cet instant que le goût pour la lecture naît. Parfois, il ferme les yeux pour mieux s’imprégner des images que le texte lui inspire. Pas trop longtemps toutefois, sous peine de donner l’impression qu’il dort ! Quand il ouvre les yeux, la maîtresse lui sourit. Elle comprend sans doute qu’il a besoin de s’isoler pour profiter au mieux de l’histoire.
En fin d’année, il reçoit un prix : c’est un livre. À l’intérieur est collé un petit mot écrit de la main de l’institutrice. Elle lui souhaite une bonne rentrée en sixième ainsi qu’une agréable lecture. Ce livre ne le quittera plus. « Rarao, la petite lionne », le fera voyager dans la savane africaine parmi les animaux sauvages. Il comprendra alors que l’amitié entre un animal et un humain est possible.
Il bouquine le plus souvent le soir, dans son lit. Les chambres n’ont pas le chauffage. En hiver, sa maman passe une brique chaude entre les draps. Il s’y faufile ensuite, remonte les couvertures au-dessus de sa tête, allume la lampe de poche et se met à lire. Ce n’est pas une position confortable, mais il se sent bien dans sa grotte ! Avec regret, il ferme son livre quand sa maman lui dit « il est l’heure de dormir, demain, tu as école ou tu auras le temps, ce sont les vacances ».
Sa sœur aînée aime lire, surtout les aventures du Club des cinq, d’Alice ou de Fantomette. Dès qu’elle a terminé un livre, elle lui refile ! Puis, il les transmet à ses sœurs cadettes !
Un jour qu’il « tourne en rond » comme dit sa mère, elle lui lance :
— Prends un livre et ne reste pas dans mes jambes, s’il te plaît !
— Je n’ai plus rien à lire ! Geint l’enfant.
— Alors inscris-toi à la bibliothèque municipale, tu trouveras ce qu’il te faut. Lui conseille sa mère.
Il s’y rend aussitôt le lendemain. Quand il se trouve devant l’imposante porte en bois du grand bâtiment en briques, il n’ose pas entrer. Il est planté là depuis cinq minutes quand une dame pousse la porte et l’invite à la suivre. Il est surpris par la grandeur de la pièce dont le plafond est très élevé. Les rayonnages occupent tous les murs, de haut en bas ! Comment va-t-il faire pour atteindre une telle hauteur ? L’échelle en fer qui se trouve au fond de la pièce ne lui inspire pas confiance. La pièce est fraîche, bien éclairée sans être éblouissante. Il y règne une ambiance feutrée qu’il apprécie déjà.
La bibliothécaire lui explique le règlement et comment les ouvrages sont classés.
— Quel genre aimes-tu lire ? Lui demande-t-elle ?
— Les livres d’aventures ! Répond l’enfant avec timidité.
— C’est par ici, je te laisse choisir. Quand tu as trouvé ce qu’il te plaît, viens me voir. Lance la bibliothécaire qui rejoint son bureau.
L’enfant ne sait pas quel livre choisir, tant ils sont nombreux ! Sur l’étagère centrale se trouve une série de livres dont la tranche est rouge avec un texte doré. Il en saisit un : Vingt mille lieues sous les mers de Jules Verne. Il est lourd ! L’enfant passe lentement ses doigts sur la couverture. Les lettres dorées en relief lui procurent un plaisir sensuel qui le pousse à vouloir ouvrir le livre. Il y découvre des illustrations qui finissent par le convaincre de prendre cet ouvrage. Il poursuivra ensuite avec Cinq semaines en ballon, Voyage au centre de la terre et les autres ouvrages de la fabuleuse collection des Jules Verne ! Il les lira tous, c’est certain !
Quand il commence un livre, il ne le lâche plus ! Chaque moment de libre est consacré à la lecture. Il s’installe parfois dans la cuisine pendant que sa mère prépare le repas. Quand il est plongé dans les aventures du capitaine Némo, ou de Philéas Fog, aucun bruit ne saurait le déranger. Les odeurs de cuisine l’accompagnent dans son voyage. Lors de ces moments de proximité avec sa mère, elle lui confie qu’elle aussi aimait lire. Mais maintenant, elle n’a plus trop de temps ! Elle aimait beaucoup les romans de cape et d’épée, comme d’Artagnan, Le comte de Monté-Cristo, Le bossu ou la série des Pardaillan, ses préférés !
— Je les prendrai à la bibliothèque, s’exclame-t-il avec enthousiasme !
À d’autres moments, il aime se placer entre le buffet en formica et le poêle, mais pas en hiver, car il y fait trop chaud ! Mais la plupart du temps, il préfère être dans sa chambre, tranquille et surtout à l’abri de la fumée de cigarette qui emplit la salle à manger : son père fume comme un pompier !
Après les aventures de Moby Dick d’Herman Melville, de l’île aux trésors de Robert Stevenson et de bien d’autres romans d’aventure, il explore d’autres horizons. Les œuvres de Dickens ainsi que celles d’Hector Mallot le rendent triste, il est parfois au bord des larmes. Heureusement, ces romans ont bien souvent une fin heureuse. Il prend alors conscience que la lecture peut lui permettre de ressentir toutes sortes d’émotions. Curieux, il n’hésite pas à découvrir des auteurs ou des auteures (on ne disait pas des autrices en ce temps-là !) que la bibliothécaire lui propose. Quand elle est disponible, il lui parle des lectures qu’il vient de faire. Ces échanges, l’enfant les trouve passionnants ! L’autre jour, avant de partir, elle lui a dit « Les livres sont tes amis, tu ne t’ennuieras jamais en leur compagnie. La lecture t’ouvrira des portes vers des mondes inimaginables. Tu t’apercevras quand tu seras plus âgé que lire, c’est être libre. ».
Il n’a pas tout compris, mais il a bien retenu le message !
© Raymond