Vous trouverez dans cette rubrique certains de nos textes produits pendant nos ateliers.
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Émilie KAH GARRIGUES
Lalande, 67 route de Saint Paul
82400 GoudourvilleQui sommes nous ?
Nous sommes un groupe de personnes qui aiment écrire. Une fois par mois, notre animatrice Émilie nous rassemble et nous fait une proposition d’écriture. Après le temps de l’écrit, vient celui du partage de nos productions.
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La maison inconnue
J’étais encore jeune lorsque j’arrivai dans ce lieu inconnu, qui allait devenir ma nouvelle maison. Je traversai une allée gravillonnée, puis gravis trois petites marches.
Devant la porte d’entrée se trouvait un petit paillasson sur lequel était écrit : « BIENVENUE CHEZ LA FAMILLE MARTIN ». Sous l’inscription, était incrusté le dessin d’une paire de baskets bleues avec le prénom Serge et à côté une paire de baskets roses, moins grandes que les bleues, avec le prénom Patricia.
La porte s’ouvrit sur une courte entrée et un mélange d’odeurs assaillit mes narines. C’était un zeste d’effluves du repas de ce midi, certainement du poisson et du chou-fleur. S’y ajoutaient des fragrances de cire d’abeille qui venait du parquet et un parfum de roses qui émanait du bouquet posé sur la commode.
J’hésitais à passer le seuil d’entrée quand la voix calme de la dame me dit ;
— Rentre ma puce ! Voici ta nouvelle maison. Elle n’est pas très grande, mais tu y seras bien. Il y a aussi un modeste jardin derrière la maison où tu pourras jouer.
J’avançais lentement de peur de glisser sur ce sol brillant.
— Viens, je te fais visiter. À ta gauche, ce sont les escaliers qui mènent aux chambres où Serge et moi dormons. Tu ne pourras pas y aller, car tu es encore petite. Mais, on t’a aménagé une pièce, rien que pour toi avec un petit nid douillet.
Elle me désigna du doigt, la pièce de droite. J’y jetai un rapide coup d’œil. Elle était lumineuse, de petite taille, équipée d’un bureau et d’une étagère remplie de livres.
— Continuons, ça va être rapide, la maison est modeste.
Je passai devant un placard dans lequel se trouvait une penderie avec des manteaux, deux casquettes, deux chapeaux colorés et deux parapluies, l’un noir et l’autre blanc.
Il y avait, aussi, quelques paires de chaussures posées au sol. Celles-ci dégageaient un mélange d’odeurs : certaines étaient boisées, provenant des feuilles jaunies collées sous les semelles des bottes pleines de boue, tandis que d’autres plus nauséabondes, s’échappaient des pantoufles aux motifs écossais !
— Ici, c’est la salle à manger. Nous y allons moins souvent maintenant que les enfants sont grands. Ils habitent loin et on ne les voit que trop rarement, soupira la dame.
La fatigue me gagnait et je bâillai en émettant un léger bruit de gorge.
— Je parle, je parle dit la femme ! Tu dois être fatiguée et avoir faim après ce voyage. Ici : la cuisine, c’est notre pièce préférée.
En plus des fumets que j’avais humés en entrant, il y avait aussi des arômes de café qui semblait provenir de la cafetière posée sur la cuisinière. Celle-ci ronronnait et diffusait une chaleur douce. Une petite flamme orangée perçait à travers le hublot situé à l’avant du foyer.
— Tu feras attention de ne pas trop t’approcher, car tu pourrais te brûler, lança la dame tout en mimant le geste de toucher la paroi et de souffler sur les bouts de ses doigts !
Elle ouvrit, ensuite, une porte et lança d’une manière enthousiaste :
— Regarde ce magnifique jardin. Tu pourras aller où tu veux sauf dans mon parterre de fleurs ! Voilà, Choupinette. Ça te plaît ?
Que pouvais-je répondre ? Je levai tête et clignai les yeux en signe d’assentiment.
— Cet après-midi, dit joyeusement le monsieur, je t’emmène faire une balade dans les bois !
Quelques semaines plus tard, cette maison ne m’était plus inconnue. Je m’y plaisais beaucoup. Quelle ne fut pas ma surprise, en rentrant de ma promenade quotidienne avec Serge, de voir sur le paillasson, à côté des baskets bleues et roses, quatre petites pattes chaussées de quatre minuscules baskets rouges avec l’inscription « Choupinette ».
Je faisais partie de la famille. J’étais heureuse ! J’ai aboyé de joie, regardé Serge, puis léché tendrement Patricia.
© Raymond
Un train, des trains
J’ai emprunté de nombreux trains au cours de mon existence et malgré les retards et les aléas, ce moyen de transport reste mon préféré, car il offre de multiples formes de voyages sensoriels, physiques et parfois olfactifs.
L’ambiance des trains se module en fonction des horaires de la journée. Les trains matinaux sont endormis et silencieux accompagnant de son roulis régulier les derniers rêves des passagers. Certains sont couchés sur les banquettes, le visage abandonné dans le sommeil, à peine recouvert d’un manteau ou d’un imperméable tandis que l’on sent la fébrilité de certains passagers inquiets de rater leur correspondance pour Paris Montparnasse lorsque le train accuse un peu de retard. L’inquiétude crispe alors leurs traits tandis que leurs doigts pianotent nerveusement sur leur portable, hermétiques aux paysages et au lever du soleil.
J’aime profiter de ce moment suspendu pour lire avant de commencer ma journée de travail. Le mouvement régulier du train me transporte dans un autre univers devenant tour à tour une machine à remonter le temps ou un vaisseau futuriste. L’ensemble des passagers deviennent ainsi les hôtes de cette génitrice métallique leur offrant pendant quelques minutes ou quelques heures son hospitalité bienfaitrice.
Les trains du soir sont des micro-sociétés au sein desquelles toutes les couches sociales sont appelées à cohabiter. Les lycéens volubiles racontent leurs journées tout en pianotant allègrement sur leur portable greffé à leur main comme un bouclier protecteur tandis que les habitués se regroupent en petites grappes afin d’échanger quelques anecdotes, pester sur les retards éventuels où se plonger dans leurs smartphones sur lesquels ils vont scroller passant d’un article de presse à une vidéo humoristique à une vitesse vertigineuse.
Les trains du soir sentent souvent la poussière et la fatigue mais offrent également ce sas de décompression indispensable à la suite d’une journée bien remplie et parfois stressante. Les paysages défilent sous les yeux un peu rougis par la fixation prolongée des écrans. Mille vies se déploient. Des cyclistes pédalant le long du canal, des touristes sur une péniche, des fragments de vie aperçus puis aussitôt avalés par les rails.
Mon esprit flotte à son tour et convoque les souvenirs. Une récente promenade à vélo me revient à l’esprit et me donne une soudaine envie d’enfourcher ma bicyclette dès la sortie du train. Puis, j’aperçois furtivement une voiture familière à un passage à niveau qui me fait songer à une amie que je n’ai pas appelée depuis longtemps. Mon portable se met à vibrer interrompant le flot de mes rêveries. Encore une publicité intempestive. Quelle invasion exaspérante ! Je peste intérieurement puis je replonge dans mes pensées et me love au creux des paysages. Le défilé incessant des images m’hypnotise peu à peu. Mes yeux fixent la vitre et se laissent caresser par les arbres, les fleurs sauvages, les buissons …Une légère torpeur m’envahit peu à peu et engourdit mes membres. Les tensions accumulées au cours de la journée s’estompent et je glisse peu à peu dans le sommeil.
J’essaie de lutter mais mes paupières papillonnent et deviennent de plus en plus lourdes. Un léger parfum indéfinissable flotte dans le wagon et les discussions animées d’un groupe de lycéennes me paraissent étouffées… j’avance lentement vers cet entre-deux entre rêve et réalité. Le train paré de ses plus belles lumières décolle soudain et après un bref survol des villes, amerrit sur des eaux translucides. À l’ouverture des portes, je plonge aussitôt dans des eaux chaudes et colorées peuplées de poissons et de créatures marines insolites. Je contemple les formes des nuages tout en faisant la planche.
Nous sommes arrivés à destination. Valence d’Agen. La voix répète Valence d’Agen !
Je me réveille précipitamment le visage brouillé par un début de sommeil et l’esprit encore accroché à des lambeaux de rêves.
Vite, vite, j’attrape mon sac et je me jette sur le quai avant le départ du train. En un voyage, j’ai parcouru mille destinations et il me faut quelques secondes pour me reconnecter à la réalité du moment tandis que le train file de nouveau, emportant dans ses entrailles des centaines de vies bourdonnantes.
Très agréable voyage ferroviaire en ta compagnie !
Merci beaucoup Françoise.
Buenos días,
Voici mon texte retouché. Veux-tu bien l’afficher dans nos écrits de l’atelier ?
Merci d’avance.
Amicalement.
Françoise
L’ENFANT PERDU
Perdu, il l’est; complètement perdu…
Il a bien tenu la main de sa soeur comme lui avait dit son papa.
Ça n’empêche, à l’instant il est seul. Il a peur ! Il est seul au milieu d’une foule inconnue admirant les tableaux de l’exposition.
Il tourne sur lui-même. ça l’étourdit un point c’est tout. Il est surpris.
Pourtant, il lui donnait bien la main. Elle a dû la lâcher devant le tableau du chat qui semblait la captiver. Oui, c’est sûrement ça.
Mais lui ? Qu’est-ce qu’il va devenir alors? Il commence à avoir peur. Oh, oui, il a peur…
Il ne sait pas trop où il est. Il remarque que son coeur bat plus fort…
Où doit-il aller ? A gauche, à droite ou tout droit ? Comment le savoir ?
Ça y est ses jambes tremblent.
Les gens qui l’entourent sont plus grands que lui. Il ne s’est jamais senti si petit.
Il fait un pas hésitant devant lui et encore un autre tout aussi hésitant. Mais cela ne change rien. Il a toujours peur , égaré, dans cette cohue.
Il sent… il sent qu’il va pleurer. Oh, non ! cela ne va pas l’aider. Mais des larmes s’échappent déjà de ses grands yeux.Il ne peut les retenir. SNIF, SNIF…Il les ravale en reniflant un peu. Snif, snif…
Tout à coup, il sent une odeur connue : celle du café et en conclut que le bar n’est pas loin. Car il est passé à coté en arrivant, se souvient-il. Celle-ci vient de gauche. Plein d’espoir, il se glisse sur sa gauche. Hélas, sans résultat. La foule l’enserre toujours. Ses oreilles captent un brouhaha qui l’affole un peu plus encore.
Il s’y perd plus que jamais. Que peut-il faire ? Il est balloté contre les uns puis contre les autres.Ses bras nus frottent les tenues élégantes; toutes ces étoffes les irritent légèrement.
Sa tête lui semble prête à exploser. Comment échapper à cette angoissante situation ? Il sautille sur lui-même. En vain. Son front devient ruisselant de sueur.
Où trouver un repère qui puisse le guider ? Il ne voit aucune solution se présenter. Il s’est égaré. Il est toujours bel et bien perdu. Oh oui…De plus, il se sent couvert de honte.
Son moral est au plus bas. Comment cela va-t’il finir ? pense-t’il ? Il en a la chair de poule !
Dans son total désarroi, il réalise tout à coup qu’on frappe son épaule. Frayeur instantanée. Il sursaute mais se retournant, à travers ses yeux mouillés, il devine la casquette d’un gardien.
Son sang ne fait qu’un tour : “Sauvez moi !” s’exclame-t’il.
Miracle… Tout s’arrange très vite : et le voilà à nouveau au côté de sa soeur. Tout va bien ! Oubliant presque instantanément sa pénible aventure, il retrouve son assurance d’enfant, clamant :” Moi, peur, jamais !”
C’est très réussi, Françoise, bravo!
Chroniques saisonnières
Hiver
Le bol de café
au petit déjeuner
exhale son parfum.
C’est ma « Madeleine de Proust » !
Ce moment est propice
à la rêverie ou à la réflexion.
La radio
toujours sur la station « R-T-L »
diffuse des chansons ou des actualités
que l’on n’écoute pas réellement.
Le regard pointe vers l’extérieur. À travers la fenêtre un peu givrée, la vue est limitée à la cour, les dépendances et le jardin potager. Aucun bruit dehors. C’est l’hiver ! Sur le fil à linge, quelques moineaux se serrent les uns contre les autres. La terre du petit lopin est en partie retournée, blanchie par la gelée matinale. Au centre du jardin, se dresse un silo qui abrite des carottes. C’est ainsi qu’elles se conservent le mieux !
On est bien ici au chaud, près du poêle allumé tôt ce matin. Un manteau doublé de laine, un bonnet et des gants attendent d’être enfilés.
Printemps
L’effluve du café
qui s’élève de la tasse
Éveille les sens.
Avec « R-T-L » en sourdine.
Le son de la radio
n’empêche pas
d’entendre
le piaillement des moineaux.
Ils picorent les graines déposées sur le rebord de la fenêtre. Ils se chamaillent pour une becquetée de pain. Le jardin commence à se colorer. Le vert tendre domine comme celui des fanes de carottes, des feuilles des jeunes salades ou celles des radis roses. Des tuteurs plantés de façon régulière attendent la montée des petits pois qui pointent seulement le bout de leur nez ! La buée sur les vitres le dit ;« il ne faut pas se découvrir d’un fil » !
Été
L’odeur du breuvage noir
a changé.
Plus accentuée, plus boisée.
Un goût plus acidulé
excite les papilles.
Les actualités
ne sont pas réjouissantes
alors on change de station
pour écouter de la musique.
La porte ouverte sur le jardin laisse entrer un peu de fraîcheur. L’air chaud ondule au-dessus de la terrasse. Les moineaux prennent des bains de poussière ! Ce qui leur permet d’éliminer les acariens et d’entretenir leur plumage. Le jardin est très coloré. Le cœur jaune des marguerites, les pétales bleus, à onglets blancs veinés violets, des iris attirent bon nombre d’abeilles et de bourdons aux robes striées de blanc, de noir et d’orange. Le lilas pourpre du voisin diffuse un parfum velouté dans la pièce. Pas loin, certains tuteurs supportent mal toutes les grappes des tomates rouges ou jaunes ananas. Tandis que d’autres accueillent les cosses rebondies, d’un vert éclatant, des petits pois. Les feuilles des pommes de terre commencent à jaunir. Est-ce le résultat des rayons du soleil ou de l’appétit féroce des doryphores jaunes et gris ?
Automne
L’arôme du café
met du baume au cœur
en ce jour d’un gris de plomb.
Les premières gorgées
du breuvage
me réchauffent.
R-T-L
diffuse le bulletin météo.
Le tambourinement rythmé de la pluie sur les tôles en fibrociment des dépendances confirme ces prévisions. Quelques moineaux se trempent et s’ébrouent dans les flaques d’eau. Le jardin potager se prépare au repos. Y séjournent les légumes tels que les choux rouges, verts et blancs, les pommes de terre, les panais et autres cucurbitacées qui serviront à la confection des pot-au-feu, garbures et soupes. La lumière rasante fait miroiter quelques perles de pluie. Elles s’accrochent aux larges feuilles des choux. Puis, elles ruissellent, en minces filets translucides, sous l’action de la bise. Les tuteurs, autrefois chargés de tomates et de cosses de légumineuses, se dressent désormais comme des squelettes de bois au garde-à-vous sous l’averse. La terrasse est parsemée de feuilles en forme de cœur provenant du lilas. Lui aussi se prépare à s’endormir pour mieux refleurir et nous envoûter de son parfum tendre et délicat !
©Raymond Juin 2026
LE PORTRAIT IMAGINÉ.
Je me souviens…
Quand je pense à Romilly, aussitôt, je pense à toi. Mais une pensée ténue, car tu n’as pas été longtemps près de moi. Cette pensée vient pourtant souvent me hanter. Des fragments heureux ou tristes se pressent dans ma mémoire et, fatalement, tu t’y installes créant virtuellement des souvenirs que jamais, nous avons eu la joie de vivre ensemble.
Mon esprit divague…
Tu étais tellement grand et beau ; je le sais bien. Tu as dû en profiter bien des fois. Tu devais aller au bal faisant des ravages. Tu jouissais de tes succès féminins ; je te vois les notant sur un carnet, soirée après soirée. Oui, un vrai Don Juan qui savait créer des rencontres sympathiques et durables. Combien ? Beaucoup ! Pour nous, cela n’a pas duré…
Quand tu es parti, es-tu allé rejoindre ce pays, si je me souviens bien, représentant un Eldorado pour toi, l’Espagne ? C’est vague. Peut-être ailleurs…
Tu l’as choisi avec un large fond historique, car il me revient juste que tu avais une sacrée mémoire des dates. Je t’y vois dévorant le meilleur de ce nouveau pays. Tissant de francs rapports avec les autochtones, enrichissant tes connaissances, car tout t’intéresse de la psychologie de tes nouveaux voisins à leur cuisine…
Tu as dû rester curieux de tout comme je crois m’en souvenir. Tu es professeur…
Tu profites de chaque nouvelle situation pour amasser des expériences. Tu es un homme savant, un expert en toutes choses. J’admire ! Comme tu m’avais sauvée pour une dissertation en terminale, une seule hélas, sur le drame des enfants déracinés. Tu as toujours ce cœur sensible qui sait surmonter la tristesse. Tes enfants sont heureux.
Et je te vois aujourd’hui avec un regard reflétant cette ouverture d’esprit que je n’ai fait qu’apercevoir, mais qui m’avait ébloui à l’époque.
Éblouissant, tu l’es encore, c’est sûr ! Tu renvoies une belle lumière autour de toi. En fermant les yeux, je la ressens.
Tu, Tu,Tu… Je te parle comme si tu étais près de moi. Et pourtant… Ces bribes de souvenirs me font brosser de toi un portrait bien élogieux.
Qu’en est-il ?
Je ne saurai en faire un autre. Tu te graves ainsi définitivement, un homme au grand cœur et aux mille savoirs.
Je te regrette. Je t’imagine……
© Françoise B
Très réussi, belle adresse au personnage. On le voit cet homme imaginé !
Émile,
Tu pars tôt le matin, la nuit règne. Tu remontes le col de ton pardessus. Le froid est moins vif, le vent s’est calmé et le printemps va enfin arriver.
Tu penses déjà à ce que tu vas semer dans ton petit potager. Petit, mais suffisant pour nourrir ta famille : ta femme, ton fils aîné et la petite dernière. Tu aspires très fortement sur ta gitane qui menace de s’éteindre à tout moment. Tu tousses, tu craches, tu sais. Le médecin t’a alerté : continuer la cigarette avec la silicose va aggraver ton état. Tu en as conscience, mais c’est impossible pour toi d’arrêter. La cigarette, comme la chopine de vin, t’aident à tenir.
Mineur, c’est ton métier. Comme l’a fait ton père avant toi, tu fais ce travail depuis l’âge de treize ans. Juste après avoir obtenu ton certificat d’études dont tu es fier ! Tes enfants, eux, feront des grandes études. Tu te le jures.
Chaque jour, tout se rejoue : le claquement des grilles du monte-charge que l’on ferme violemment, de la machinerie qui met en branle la cage dans laquelle s’entassent les gueules noires. Huit cents mètres. Le noir. La chaleur. Le bruit des pics sur la roche. Le charbon qui te colle à la peau et irrite les yeux ! L’odeur d’œuf pourri du soufre, de l’urine des chevaux mélangée à celle des hommes.
Avec ton mètre soixante et une forte carrure, tu te débrouilles bien. En bas, tu n’as pas le temps de penser. Il faut abattre et encore abattre ce foutu charbon, étayer pour que la travée ne s’écroule pas sur le dos des mineurs. Tu aides surtout les galibots, ces gosses de treize ou quatorze ans. Tu sais que leur paie va aider leur famille, tu es passé par là quand ton père est mort dans le coup de grisou de Courrières en 1906 qui a emporté plus de mille de ses camarades.
C’est bien que tu ne puisses pas cogiter, ce n’est pas comme dans ces foutues tranchées de Verdun ! Il pouvait se passer des heures, des jours avant de repartir à l’assaut. Dans ces attentes, tu ne pouvais que gamberger. Essentiellement, à Marie, que tu as laissé seule avec le petit. Tu lui écrivais quelques lettres avec des mots simples. Tu arrivais à lui exprimer tout ton amour. Sa photo ne te quittait jamais. Elle t’informait, en retour, qu’elle cultivait le jardin pour nourrir la famille. Qu’elle faisait quelques travaux de raccommodage et de repassage qui lui permettaient de gagner un peu d’argent.
Tu as survécu à cet enfer. Il te reste quelques éclats d’obus logés dans le corps, mais ils ne t’empêchent pas de vivre. Au début, c’était plutôt survivre. Impossible de parler de ce que tu avais vécu pendant ces quatre dernières années ! Tu t’es abruti à la tâche pour oublier. Marie a été patiente.
La guerre est derrière toi, mais la mine, elle, ne te lâche pas. Elle aussi est un enfer.
Aujourd’hui ton fils a douze ans, ta fille neuf. Tu ne veux pas qu’ils travaillent à la fosse. Tu espères vivre assez longtemps pour voir tes enfants mariés et heureux. Mais, tu sais que tes jours sont comptés ! Le gaz moutarde et la poussière de charbon finiront par avoir raison de toi.
Alors, tu profites le plus possible des petits moments de bonheur que t’offre la vie : de l’aube naissante avant de descendre dans les entrailles de la terre, des rires de tes enfants rentrant de l’école, de la voix de Marie qui fredonne dans sa cuisine, des petits pois que tu écosses avec tes gros doigts noircis par le charbon, des carpes que tu sors de l’eau et des parties de belotes avec les copains.
© Raymond.
Des petits riens « sauveurs » qui deviennent énormes pour survivre…
On sent bien la situation de ce pauvre homme que la vie n’a pas épargné…. mais qui s’y accroche.
Françoise
Mais, où est passé Paul ?
Devant l’hôtel de ville, je suis pris, bras dessus bras dessous, entre deux carnavaleux. Eux-mêmes accrochés à d’autres carnavaleux. Cette bande, composée de milliers d’hommes, de femmes et d’enfants, forme une marée humaine qui se balance lentement de gauche à droite au son des tambours et des chants. Tout le monde est déguisé, c’est la règle.
Les deux gaillards accrochés à moi sont drapés de robes moulantes à fleurs multicolores, campés sur des talons aiguilles défiant la gravité et maquillés à outrance. Les odeurs âcres de transpiration se mélangent aux senteurs de bière, de friture ou au parfum plus doux de la barbe à papa ! Heureusement, une petite brise marine, un peu fraîche, emporte tout sur son passage sans refroidir l’ardeur des fêtards !
Les fanfares lancent les premières notes de la chanson « A Dunkerque, quand vient le carnaval ». Toute la foule entame un chahut endiablé. Le battement de plus en plus rapide des pieds fait vibrer le sol. Tous les cœurs battent à l’unisson.
C’est le signal pour le fameux « lancer de harengs ». Du balcon de l’hôtel de ville, le maire et ses invités lancent, sur la foule, des kippers emballés. Ce qui donne lieu à des bousculades dantesques, mais le jeu en vaut la chandelle : attraper un hareng fumé est une belle récompense et une source de fierté énorme !
Vu sa hauteur, Paul était très fort pour saisir à la volée ces poissons volants ! Paul, c’est mon ami d’enfance. Nous participions au carnaval depuis nos dix ans. D’abord accompagnés par nos parents, qui nous ont tout appris du fonctionnement de cet univers grisant, mais parfois semé d’embûches. Puis, plus âgés, nous avons volé de nos propres ailes. Nous avions choisi des costumes atypiques pour ce carnaval si coloré. Nous étions, pour quelques semaines, les Dupont et Dupond. Deux personnages en noir et blanc ! En guise de canne, nous avions un parapluie aux couleurs « sang et or »: couleurs de la mythique équipe de foot de Lens. Alors que le bleu et blanc sont celles de l’équipe locale ! Nous voulions vraiment nous démarquer. Ces choix nous ont occasionnés quelques soucis, mais nous assumions. Malheureusement, il y a quatre ans, Paul a disparu lors du carnaval et personne ne l’a revu depuis ! Mystère total, affaire non résolue même par l’autre Dupont !
Après le jet de harengs, la foule bouge lentement, entraînant tout sur son passage comme la lave qui coule le long du flanc d’un volcan. Petit à petit, toujours exubérante, elle s’étend, prends plus d’espace. Elle se dirige vers la statue de Jean Bart pour offrir un vibrant hommage au héros de la cité.
Soudain, à quelques mètres de moi, un autre Dupont file, emporté par la vague. J’ai eu le temps de le remarquer et pour moi, c’est Paul. Il n’y a pas de doute : un grand bonhomme, des cheveux roux sous le chapeau rond et surtout les deux couleurs « rouge et or » au bout du parapluie. Je crie à tue-tête le prénom de mon ami, mais le vacarme des fanfares, des chansons paillardes reprises en chœur par des milliers de personnes, couvre ma voix.
Je me lance à corps perdu dans cette jungle de corps, de bras qui se joignent et forment des barrages infranchissables. J’arrive à sortir de la mêlée, me fraye un chemin sur le côté, gagnant les quelques mètres me séparant de mon double. À ce moment-là, deux intrigueurs me tendent une canne à pêche au bout de laquelle est accroché un fromage assez odorant. Il serait mal venu de ne pas me prêter au jeu. Après quelques contorsions infructueuses pour attraper ce Maroilles, les intrigeurs se lassent et partent hameçonner d’autres carnavaleux.
Cet intermède m’a fait perdre de vue mon ami. J’enrage ! Si c’est bien lui, il se rendra dans une de nos chapelles. On s’y arrête pour y partager un verre, chanter et rire avant de reprendre le défilé. C’est un endroit qui incarne la convivialité et l’hospitalité propre à la fête. Notre chapelle incontournable est « l’estaminet Flamand ». On s’y arrêtait pour manger une moule-frite, une soupe à l’oignon ou encore, un pot’je vleesch ! Ensuite, nous partions au bal jusqu’au petit matin !
Je me dirige le plus vite possible vers l’estaminet en espérant qu’il y soit. Parmi la foule agglutinée sur la terrasse, j’aperçois une grande silhouette. Je bouscule, j’invective les gens pour qu’il me laisse passer. J’ai l’impression de ne pas avancer.
À bout de souffle, j’arrive enfin, au tonneau où je l’ai vu.
Il n’y a personne.
Je n’ai quand même pas rêvé ?
Au fond de mes tripes, je sens sa présence.
Mes yeux inspectent chaque recoin.
Et là, mes larmes coulent.
Pêle-mêle, au pied du tonneau, se trouve une veste noire, un chapeau melon noir et un parapluie « sang et or » !
©Raymond
Oui ! Je viens de lire ton texte…J’y sens bien l’oppression de la foule et tes sentiments en parallèle ! Il contient même un soupçon d’humour…..Bon rendez-vous à l’Estaminet flamand … On a envie d’y être ! Belle et concise fin !
Ombres et Lumières
C’est la fin de cette journée d’hiver. Je rentre d’un rapide tour de jardin – visite obligatoire aux poissons rouges qui se tenaient immobiles au fond du bassin. Il fait un reste de jour, gris, terne. Débouchant de l’étroit couloir, j’actionne l’interrupteur ; rien ne se passe. L’électricité est coupée, comme parfois. La nuit sera bientôt là. Alors, promesse de lumière, j’allume une bougie dont la lueur à cet instant passe quasiment inaperçue.
Mon bureau, construit par mon père, est situé devant la fenêtre du milieu — elles sont trois qui donnent sur la rue dans cette grande pièce, à la fois salle à manger, salle de jeu et salle de travail. Je dois me mettre à mes devoirs avant le dîner qui aura lieu quand mes parents seront de retour. La clarté qui pénètre par les baies projette quelques ombres, indécises, plutôt de la grisaille. Elle m’incite à patienter avant de travailler.
Machinalement mon regard se porte sur la pile des livres scolaires, à gauche sur mon bureau. Pourquoi ne pas rendre leur couleur à ces ouvrages familiers ? Le plus épais, français, blanc. Math, vert et physique bleu ; peut-être l’inverse. Allemand, orange. Je sais que ce livre est orange, mais serais bien en peine de distinguer une orange, une vraie, d’une boule de pétanque dans cet éclairage déclinant. Anglais ? Il est rouge, du moins il l’était.
La grue de chantier en Meccano qui trône depuis Noël dernier sur la droite du bureau mélange jaune doré, bleu, rouge, gris argent parfois à la faveur d’un reflet rapide.
Surprise, la bougie allumée pour rien il y a quelques minutes tient sa promesse. Celle que je voyais à peine est devenue un phare étincelant, jaune et bleu. Il ne faut pas le fixer, faute de quoi tout redeviendrait gris pendant quelques minutes. La flamme, instable, règne à présent sans partage, projetant des silhouettes sombres et mouvantes. L’ombre de la grue de chantier, dont les contours sont amplifiés par les plis du store, semble s’animer sans que j’arrive à décider si elle m’évoque davantage une danse du ventre ou un charmeur de serpent.
Et si je soufflais un peu sur la flamme ? Elle se courbe, se redresse, s’incline à nouveau – souple roseau de gaz ionisé, diront les physiciens. D’un coup d’œil rapide, je fais le tour de la pièce. Le lustre pendu au plafond paraît pris de folie. Il s’allonge démesurément puis bascule de droite à gauche. Ma propre silhouette, projetée sur les murs glisse vers le buffet qu’elle engloutit sous un grand voile noir. Les dossiers des chaises dansent un instant autour de la table de salle à manger.
Tout se calme, bien que la flamme ne reste jamais totalement immobile. Une infime vibration, comme une hésitation, un sursaut, m’indique qu’il ne faudrait pas grand-chose pour que reprenne le ballet fantastique auquel je viens d’assister.
Mes yeux adaptés à l’obscurité semblent à présent capables de tout voir autour de moi.
Brusquement, une clarté aveuglante, que rien ne laissait prévoir, envahit la pièce. C’est le lustre. Le courant est revenu ! Heureusement, je venais de reporter mon regard vers le store et la fenêtre. J’ai le temps, je ne rêve pas, de voir l’ombre de la grue projetée vers l’extérieur jusque sur le mur du jardin, parce que dehors tout est resté sombre, l’éclairage de la rue ne fonctionne pas ce soir. Ébloui malgré tout, je cligne des yeux, l’électricité cligne aussi, une fois, plusieurs fois, puis s’éteint.
Tout est noir, plus qu’avant. Je réalise néanmoins qu’un 112 s’avance sur la gauche et va passer devant la maison. Encore un qui a raté l’embranchement à la sortie du carrefour du Pont de Créteil. Le faisceau puissant de ses phares entre dans la maison par chacune des trois fenêtres, comme si trois projecteurs y étaient installés, pivotant de manière synchronisée pendant le passage du véhicule. Les motifs brodés sur les stores s’affichent au plafond qu’ils parcourent rapidement de la droite vers la gauche. La grande glace qui complète la salle à manger Henri II réfléchit tous ces mouvements, en sens contraire, au risque de me donner le tournis. Ah, j’aperçois un instant « la pendule » (Henri II également), accrochée au mur. Elle n’a jamais fonctionné.
Puis l’obscurité revient, à peine dérangée par le passage d’une mobylette dont l’équipement lumineux, certes réglementaire, ne peut, par ses modestes effets, rivaliser avec celui de l’autobus. La flamme vibrante de la bougie reprend petit à petit le contrôle de mon univers visuel, limité, chaud, confortable.
© Georges Stutz
Très joli texte, description minutieuse de la pièce sous ses différentes lumières. On y est !
À la recherche de la fenêtre de mon enfance
Il est certain que je n’oublierai jamais la fenêtre de mon enfance, (pour autant, dois-je appeler ainsi la fenêtre de la chambre de mes parents, ils la partageaient avec moi dans un appartement de quarante-neuf mètres carrés en banlieue parisienne ou était-ce plutôt la fenêtre voisine, celle de la petite salle à manger de ce même appartement, je ne saurais le dire), une fenêtre située sous le toit, si bien que nous pouvions d’une part à longueur de saison suivre le va-et-vient des hirondelles ou des martinets qui accrochaient leurs nids juste au-dessus de nos têtes et si, ce qui se produisait souvent vers le soir, trompé par notre lumière, l’un de ces oiseaux inoffensifs entrait par mégarde dans la maison, Papa finissait par le récupérer entre ses mains, résigné, apeuré, avant de le lancer vers l’extérieur où l’oiseau reprenait instantanément son vol, à notre grand soulagement teinté d’une pointe d’admiration pour notre père qui savait faire ça, et, puisque nous n’étions pas si haut, le premier étant l’unique étage de la maison, d’autre part consacrer beaucoup de notre temps à observer de près la rue toute proche, passante et passionnante pour les jeunes enfants que nous étions, avec juste en face sur le côté opposé, la cour bordée par les bureaux, garages et entrepôts d’une entreprise de négoce de boissons, dans laquelle régnait une activité permanente qui nous tenait Bernard et moi, souvent scotchés à la rambarde malgré les remarques de Maman qui répétait, – ne vous appuyez pas comme ça, ne vous penchez pas autant, vous risquez de tomber – toutes observations que nous ignorions royalement, accaparés que nous n’étions le spectacle et les bruits du chargement ou du déchargement d’un camion à plateau, d’une fourgonnette ou d’une camionnette de livraison (à cette époque, tout se faisait à la force des bras, les bouteilles en verre, selon qu’elles étaient vides ou pleines, teintaient différemment dans les caisses), spectacle auquel succédaient les rapides manœuvres exécutées par les chauffeurs pour s’extraire d’un espace encombré de caisses et de véhicules, puis un beau jour littéralement subjugués, lorsque, après avoir assisté à des travaux conséquents dont l’objet était d’élargir le portail et de réaménager la cour, (pour quelles raisons ? nous l’ignorions), pendant lesquels nous vîmes une équipe de maçons, groupés autour de l’ouvrage, œuvrant avec la précision qu’avaient de leur côté les ouvriers du chemin de fer américain que nous voyions au cinéma battre des pieux en cadence, préparer, mélanger à la pelle et malaxer tout en le déplaçant plusieurs fois, l’énorme tas de mortier qu’ils allaient consommer dans la journée, nous vîmes enfin, stupéfaits et admiratifs, évoluer pour nous l’un des premiers camions semi-remorque, de taille certes modeste comparé aux monstres que nous croisons de nos jours ; mais dont les dimensions nouvelles donnaient l’impression que la cour avait rétréci et obligeaient le chauffeur à de nombreuses manœuvres, d’abord incertaines puis de plus en plus assurées au fil des jours, dont le côté savant, analysé par mon frère et appliqué sans délai au pilotage des quelques véhicules miniatures en notre possession, éclipsa rapidement dans l’ordre de nos références le jadis fameux camion des boueux à la grande benne couverte de larges glissières sous lesquelles s’accumulaient les détritus issus de nos poubelles et qu’un homme botté, debout au milieu du chargement, figure presque héroïque, répartissait et tassait à l’aide d’une longue fourche.
© Georges Stutz
Quelle performance, Georges, ta fenêtre d’enfance en une seule phrase ! Tu l’as tenté, tu l’as fait. Bravo !
Retour à la lumière.
Mon burn-out m’a amené dans ce lieu insolite, où je ne serais jamais venu spontanément !
Il y a une semaine, mon cerveau s’est déconnecté, tout s’est éteint ! Le soir était tombé, seul l’éclairage de l’écran de mon ordinateur me permettait de trouver les touches de mon clavier.
Une myriade de petites étoiles multicolores a soudain scintillé devant mes yeux, comme le bouquet final d’un feu d’artifice ! Puis, j’ai sombré dans les ténèbres. J’avais brûlé la chandelle par les deux bouts. Je n’avais pas pris en compte les signaux qui m’avertissaient de ma défaillance à venir !
À présent, je me retrouve dans cette maison perchée à deux mille mètres d’altitude pour y suivre une cure de repos.
Devant moi, j’admire la vue à travers la baie vitrée. Tout au long de la journée, je peux suivre la course du soleil, deviner l’heure en observant le carré lumineux qui se déplace sur le sol au fur et à mesure que le temps passe. Allongé sur mon canapé, un cahier sur les genoux, je redécouvre le plaisir de l’écriture manuelle. J’essaie de comprendre ce qui m’est arrivé, de retrouver une étincelle de vie qui allumera, je l’espère, un feu en moi. Mais un feu qui brûlerait lentement, sans jamais devenir un brasier ardent qui me consumerait entièrement, jusqu’à la mort.
Dehors, la lumière douce de fin de journée facilite ma méditation. J’aime le moment où la nature devient un artiste inspiré ! L’astre lumineux passe du blanc, au rouge en passant par le jaune orangé et le violet. Aurai-je la chance d’apercevoir le fameux rayon vert ?
J’allume la lampe de chevet. Elle diffuse une lumière chaude qui me permet de voir ce que j’écris sans m’agresser. Cette lumière indirecte projette la forme de mes doigts qui, tels des ombres chinoises, dessinent de petits lutins surfant sur les lignes de ma page. Je relève la tête, laisse mon esprit vagabonder. Une étoile filante traverse la Voie lactée et je reconnais quelques constellations dans ce ciel noir.
Mon burn-out aura au moins eu le bénéfice de me reconnecter à la lumière du monde.
©Raymond
« la nature, un artiste inspiré », magnifique, merci Raymond !
AVANT D’ALLUMER LA LAMPE
Il va venir. Il va venir, ce soir. Je l’attends ; il tarde…
Contrairement, le soir arrive déjà. Je m’assieds et me laisse entourer par cette ombre qui pénètre du dehors. Je sens qu’elle s’infiltre en moi-même. Aussi, avec paresse, je la laisse faire sans bouger dans la pénombre.
“Saisis-toi de moi, ombre qui avance, annonçant la nuit.”
Je voudrais bien la ralentir… Mon idée est alors de m’emparer du peu de lumière qui reste dans ma chambre. Je n’ai pas fermé les volets, heureusement ! Par l’unique fenêtre se glisse ce qui perdure du jour, jour qui fut beau doté d’éclats de soleil aveuglants. Je peux encore à peu près détailler sur les murs les photos des jours heureux.
Au fait, puis-je discerner mon armoire ? À peine. Je n’en reconnais que la clé métallique qui capte et me renvoie un pâle rayon lumineux.
Même en plein jour, cette pièce est sombre ; alors à cette heure, elle l’est encore plus !
Tiens, je devine mon foulard blanc déposé, en rentrant, sur le dossier d’une chaise. Cette dernière, je ne la vois plus, me donnant l’impression que la pièce de soie flotte dans l’air. Jolie image…
J’y vois de moins en moins et pourtant, connaissant tous les recoins de cette chambre, même en présence d’un soupçon d’éclairage, je suis sûre d’y reconnaître mon lit au bois clair et à la couette blanche si éclatante en plein jour.
Je les perçois ou je me les imagine ? Car tout devient noir dans l’obscurité. Maintenant. Je ne saisis plus rien.
Oh, si ! Une lueur vient se glisser sous ma porte… mon voisin a dû rentrer. Du coup, je peux suivre des yeux le bord du tapis, mais rien de plus. Et soudain, plus rien.
Des idées noires s’emparent de moi… Viendra-t-il ? Allumer ma lampe pour apporter un peu d’éclairage et ainsi, les dissiper ? Non, je suis bien dans ce décor connu, mais invisible à cette heure tardive. D’ailleurs, où est ma lampe ? Dans cette ombre devenue totale, je devrais la chercher à tâtons…
Mais soudain, me sortant de ma torpeur, la porte s’ouvre et brutalement, un éclair me saute aux yeux qui m’éblouit, redonnant vie à chaque détail.
Il est bien là, tel une apparition lumineuse ! Mon cœur s’illumine…
Du coup, j’allume la lampe.
Françoise de Bois Guillaume
Bien vu ! C’est vrai que l’arrivée de certaines personnes éclaire autant, sinon plus, qu’une lampe. Merci pour ce beau texte.
Avant d’allumer la lampe
Le soir, lorsque l’obscurité commence à recouvrir les objets familiers d’un voile poudré, les lieux se parent d’une onirique étrangeté. Cette chaise située dans l’angle de la pièce semble soudain prendre vie lorsque les ombres malicieuses du soir naissant dessinent de nouveaux contours improbables.
Les bibelots s’animent au gré des variations de lumière, accompagnés du ballet des phares des voitures qui projettent sur le mur du salon une mystérieuse chorégraphie difficilement contenue par les épais voilages des rideaux.
Je songe soudain au conte d’Andersen « Le petit soldat de plomb » qui prisonnier de son étagère rêvait d’une idylle avec la jolie danseuse.
Je n’ose pas allumer de peur de rompre le charme délicieux qui s’est installé dans la pièce. J’enlève mon manteau et mes bottes que je dépose dans l’entrée.
J’aperçois les variations de couleurs du ciel au travers de la porte vitrée et la lumière cinglante du lampadaire fait éclore sur le mur du couloir des créatures chimériques, indomptables gardiennes des rêves terrestres. Il me semble entendre des murmures, mais je n’ai pas peur et je savoure l’instant dans une attitude quasi méditative.
Les minutes s’étirent langoureusement dans la chaleur diffuse de la pièce tandis que naissent de nouvelles ombres fugitives dans la pénombre grandissante. Serait-ce la maquette du navire du capitaine Haddock partant à la découverte de nouvelles contrées sauvages, et embarquant au passage dans sa folle épopée, la délicate ballerine esseulée sur son guéridon. Avant de partir à l’abordage, le vaillant capitaine la déposera à une fête somptueuse où elle retrouvera son cavalier perdu.
Soudain, la sonnerie stridente du téléphone portable retentit. J’actionne alors trop précipitamment l’interrupteur et la lumière crue du plafonnier m’aveugle. Désorientée, j’ânonne un « Allô » presque inaudible tout en maugréant intérieurement. Un démarcheur agressif tente de me vanter les vertus d’un nouveau produit révolutionnaire. Je mets fin à la conversation d’une manière abrupte et repose le téléphone d’un geste vif.
La petite ballerine pleure des larmes de bronze et me contemple d’un air navré. Il me semble qu’elle a changé de place.
©Béatrice
Très joli texte ! J’aime bien l’dée que les objets s’animent dans la pénombre.
Merci beaucoup Emilie. Le thème de l’atelier sur la lumière était très inspirant.
Oui !
Texte qui fait apparaitre que la pénombre donne vie….
Au-delà des fenêtres.
1
De la maison de mon enfance.
Au rez-de-chaussée, le salon.
Devant la fenêtre, un garçon.
Regard vif de l’espérance.
Les yeux grands ouverts.
Au coin de la rue, le facteur.
Dans sa besace légère.
Une lettre, celle de son âme sœur.
Le bruit doux dans la boite, bonheur !
L’espoir de la réponse en retour.
La lettre ouverte sur son cœur.
Quelques mots, plénitude d’amour.
Devant la fenêtre, son reflet.
Esprit en paix par ces confidences
Au bout de la rue, le messager
De la maison de mon enfance.
2
Le pupitre de l’enfant est collé à la fenêtre. Celle-ci donne dans la rue. Il neige. Il rêve de batailles de boules et de gros bonhommes !
Un passant se retrouve sur les fesses. L’enfant s’esclaffe !
La maîtresse le rappelle à l’ordre. Alors, il replonge dans ses songes.
3
C’est l’hiver, la nuit est tombée. Dehors, il gèle. Le ciel est dégagé. Les étoiles pétillent sur la voûte céleste. Ses parents lui ont interdit de sortir pour observer le ciel avec sa lunette. Donc, il l’a installée devant la fenêtre grande ouverte de sa chambre ! Ce n’est pas l’idéal, la différence de température trouble l’air, ce qui fait trembler la Lune !
4
La fenêtre est dépolie dans sa partie supérieure et un film réfléchissant recouvre sa partie inférieure. On distingue une lumière jaune blafard ; signe de présence humaine. On devine la scène qui se joue derrière cette vitre quand on lit « dentiste » sur la plaque à l’entrée de la maison.
5
Observer la Terre depuis la fenêtre du module « Harmony » de la Station spatiale internationale (I. S. S) est une expérience fabuleuse, merveilleuse et bouleversante. C’est aussi une leçon de philosophie et de relativisme. C’est prendre conscience de notre place dans l’univers et de la fragilité de notre écosystème.
6
Elle :
— Ouvre une fenêtre.
Lui :
— Comment ?
Elle :
— Là, en bas, à gauche. Maintenant, tu peux la fermer.
Lui :
— Comment ?
Elle :
— Là, en haut, à droite. Tu peux ouvrir autant de fenêtres que tu veux. Tu vois, c’est pratique !
Lui :
— Il faudra ensuite que je les ferme toutes ?
Elle :
— Évidemment !
Lui :
— Tu crois que je n’ai que ça à faire ?
Elle :
— Mais, c’est le principe de « Windows »
Lui :
— C’est trop pénible. Je reste avec mon cahier et mon stylo ; c’est plus simple de tourner les pages !
Excellente idée, celle de la fenêtre d’ordinateur ! Je reconnais bien là le plus connaisseur en informatique de notre atelier. J’aime beaucoup aussi la fenêtre du module « Harmony ».
Windows…
Quelle subtile idée !!!!
Retour aux sources
Je suis de retour. J’ai traversé les autoroutes, les villes et les campagnes drapées de brouillard et après de longues heures de conduite, je me retrouve devant la demeure de mes grands-parents.
La maison se dresse silencieuse et imperturbable au sein des roses sauvages aux effluves enivrantes qui dessinent leurs propres destinées sur les murs craquelés. Me voilà ! Je demeure dans l’allée les bras ballants, exténuée par les interminables moments passés sur les nationales. Je n’ose m’éloigner du cocon protecteur de mon véhicule face à l’afflux des images qui affleurent et me procurent un léger vertige. Quelle est cette sensation étrange qui me submerge ? Ma gorge se serre soudain lorsque je songe à ceux qui ne sont plus.
Derrière les portes closes, il me semble entendre les bruits lointains des conversations, les cliquetis joyeux des couverts des repas familiaux et les rires insouciants des enfants. Un passé révolu se déploie sous mes yeux. J’aimerais posséder le pouvoir de remonter le cours du temps pendant quelques instants, embrasser mes proches, les serrer dans mes bras, m’asseoir à leur table et participer aux échanges animés.
Un vieux chat roux au pelage fatigué pousse un miaulement plaintif et m’extirpe de mes pensées. Audacieux, il se frotte contre mes jambes et je le flatte un instant avant de poursuivre mon chemin. J’avance de quelques pas et je scrute les volets clos. La demeure est vide désormais. Je suis revenue pour retrouver mes souvenirs. J’ai envie de frapper à la porte pour dire adieu à mes aînés, même si je sais que personne ne me répondra. La maison va être vendue dans quelques jours et je n’aurai alors plus le droit de venir ainsi à l’improviste. Deviendrai-je une étrangère ? Est-ce que ces lieux chéris de mon enfance perdureront dans ma mémoire ? Parfois, j’ai peur d’oublier la tonalité des voix et de perdre une partie de mon passé.
La vieille bâtisse conserve-t-elle au creux de ses entrailles le souvenir de tous ceux qui l’ont habitée ? Se rappelle-t-elle de toutes les histoires ? Me reconnaît-elle ? Moi, la petite fille aux genoux écorchés qui lisait à l’ombre odorante des lilas.
Comment te sens-tu aujourd’hui face à la perspective de ne plus jamais remettre les pieds sur ces terres ? Sans doute un peu désorientée et furieusement nostalgique. J’essaie d’immortaliser ces instants en prenant des photographies que je ne regarderai probablement pas. Je réalise alors la distorsion entre mes souvenirs d’enfance et la réalité amère de ces lieux peu à peu laissés à l’abandon.
Je ferme les yeux et je tente de fixer les différents endroits sous la forme d’une carte mentale.
À défaut de pouvoir remonter le temps, nous disposons tous du pouvoir de voyager dans nos souvenirs et de convoquer pendant quelques instants fugaces nos chers disparus.
© Béatrice
J’ai beaucoup aimé ton texte.
Visions photographiques.
Marée basse
La baie de Somme, Le Crotoy. La mer est encore loin. Elle monte, formant des moutons blancs sur les petites vagues qui s’approchent des promeneurs sur la plage. Au loin, certains ont les pieds dans l’eau et suivent la marée montante. Une mouette frôle la tête d’un passant. Une autre fouille le sable avec son bec, à la recherche de vers, sans doute ! Sur le sable, à proximité de l’esplanade, une vingtaine de petites cabines de plage sont collées les unes aux autres. Elles sont toutes fermées. Sur la digue, un couple se tient la main et deux enfants jouent aux cerceaux.
Marée haute
Les vagues roulent à quelques dizaines de mètres de la digue. Sur la bande de sable restante, une multitude de serviettes de plage et de parasols colorés ont pris possession des lieux. Quelques baigneurs téméraires sont dans l’eau. Un bateau de pêche, enguirlandé de fanions rouges et jaunes, quitte le port. La plupart des cabines de plage sont ouvertes, dévoilant tous leurs secrets.
Le marché
C’est le marché hebdomadaire du mardi matin, un jour d’été. Les allées sont bondées. Les passants inspectent les étals colorés de fruits et de légumes de saison. On retrouve les présentoirs spécifiques du boulanger, du boucher et du poissonnier. Des femmes, en quête de bonnes affaires, sont devant les étalages de vêtements et de chapeaux. Au bout de la rue, la terrasse du café est, elle aussi, bien peuplée ! Au pied des tables sont posés des paniers remplis dont ne dépassent que les fanes de carottes et de poireaux.
La rue
Un couple de personnes âgées remonte la rue bordée de marronniers. La dame tient une canne de la main gauche et le chien, tenu en laisse, de la main droite. C’est un fox-terrier. Son pelage est blanc avec les oreilles et la queue couleur châtaigne. La langue pendante, il tire sur sa longe. Il semble vouloir rejoindre un autre chien, attaché à la devanture du boucher, quelques mètres plus loin ! Le monsieur est également affublé d’une canne qu’il pointe en direction de la trottinette électrique, qui a dû le frôler d’un peu trop près !
© Raymond